India I. El claxon o la vida
Air France me trajo hace menos de 24 horas al aeropuerto Indira Gandhi de Nueva Delhi. Es curioso que cuanto más amplían el espacio entre asientos en primera clase, en la que ya casi puedes dormir en una cama king size, más pequeño es el de turista, pues ya hay que sentarse de canto si eres más alto que Willow. Estoy sopesando empezar un curso de contorsionismo avanzado con el Circo del Sol para poder meter mis piernas en un avión sin tener que gastarme el sueldo íntegro en un pasaje.
Los trámites en el aeropuerto fueron más rápidos que en Occidente y antes de lo esperado ya estaba en la carretera, o lo que es lo mismo, en la línea de fuego. Al espectáculo de ver cinco personas viajando en moto o cuarenta y seis en un auto rickshaw se une el acojone de asistir a una conducción más temeraria que jugar a la ruleta rusa en solitario. Igual que ocurre en El Cairo, los conductores utilizan ese accesorio automovilístico molesto llamado claxon para evitar cada minuto y medio lo que, en ausencia de ruido, significaría una colisión segura. Creo que la gente sufre de diarrea en este país por este motivo pero echan la culpa a la mala calidad del agua para quedar bien.
De momento sólo he podido ver dos mausoleos mogoles, Humayun y Akbar , pero ya son suficientes para darse cuenta de que este país es capaz de lo más bello y también de lo más feo, aunque esto afortunadamente lo recuerdas menos al final de la jornada.
Cabe destacar para terminar este primer episodio la proverbial hospitalidad india, que te ayuda a sentirte a gusto en este país a pesar de que sea imposible entenderles, porque eso que hablan no es inglés, sino un dialecto extraño creado por Apu en la trastienda de su badulaque.
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